Ventos de paixão

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Não me importa caminhar no fogo
Mas só se for o teu.
Não tenhas medo do desafogo
Mas aceita este só meu.

Não vejas a minha sã fraqueza
De te querer só para mim.
Procura nesta vontade ilesa
Uma honestidade sem fim.

Aplica no teu coração
A mais simples espada real.
Está tudo na tua mão
Elevares ao céu este meu mal.

Apressa-te apenas a ver
De que é feito este estado.
Pois os dois podemos perder
O que um ao outro podiamos ter dado.
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Vasco Pompaelo*

A teoria do acaso

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Soletrando a esperança de tórrida depravação social,

andamos flàcidamente em volta de um ninho afectuoso.

Não trocamos por nada visível e limpo tudo que de aqui

trazemos.

É uma pureza que queima aos olhos dos que nos observam

com um desprezo egoísta e indisfarçadamente invejoso.

Não queremos viver melhor, apenas mais, mais em divina

dedicação à nossa essência.

De bem com as raizes que nos dão imaginação.

Sem aquela camada que cobre a alma e a pele e que fomenta

o vosso pior cancro. O existêncial.

Aqui não se pensa , busca-se.

Aqui não se inventa, vive-se.

Por aqui não se escava, desenterra-se.

Não queremos sentir, queremos magoar.

Vivemos uma lúcidez abrangente e ao ritmo da vossa mais forte

alucinação.

Não temos filosofia nem psicologia, temos o dia a dia com uma

fome de pantomina.

Não somos a grande fonte nem o dentífrico perfeito,

não somos a força astral nem o canto xamãnico,

simplesmente vivemos...

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Vasco Pompaelo*

Hoje é daqueles dias que gostava
de estar conscientemente inconsciente.
Assim de uma forma um pouco perdida
ao mesmo tempo que encontro a solução.
Quero sangrar sem me cortar,
mas sentir a dor para poder
curar.
Sou contra paralelismos, prefiro contrariedades.
A perfeição não cria nada.
Apenas destrói a natureza do
comportamento.
Um monte de castrados racionais,
cheios de plumas morais aonde se
opõe o essencial. A perversidade.
Que nem uma pulga canonizada,
procuro o cão que me leve deste
pântano fantasmagórico.
Até à minha perdição.
Até à nossa conclusão.
Até parar de dizer não.

Pós de forma

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Em estado atónito,

quase póstumo,

costuro as fendas

num ávido esforço

de consciência.

É tudo que me

alimenta.

Uma trépida faúlha em

luta com uma vibração

constante de estática

residual.

Sem qualquer flacidez

de mórbidas posturas

que nem sempre se

devem evitar.

O escuro torna-se

um lugar iluminado

para a minha alma.

Uma outra porta para

as questões épicas

que se fazem á nossa

triste ética da medula.

Tudo que se põe em causa

é nossa vida,

e é lindo.

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Vasco Pompaelo*